O estofo dos sonhos

Se a cada pergunta a gente tivesse uma resposta concreta, simples e que não gerasse nenhuma consequência em forma de tempestades – uma rua com um redemoinho e o Deamar, o Sem-gracejo, à toa bem no meio dela (Rosa, lembrei-me de você)  –, a vida teria uma beleza simples e singular.

Mas, curioso, o homem sempre quer dar uma espiada para ver se atrás de uma resposta se esconde outra coisa e outra e talvez um pergunta ainda mais cabeluda do que aquela que gerou a resposta inicial. Nasce a Filosofia, a Psicanálise, os movimentos sociais, as paixões, os ódios, a roda, que gira, que gira... e lá vem o tal redemoinho!

Ah, seu Sangue-d’outro, você nem sabia que homem é bicho que gosta de fazer vendavais. Nem precisaria você ter gasto aquela maçãzinha com um bichinho dentro que Eva comeu atrás da moita. Tudo isso foi sem precisão, isso sim.